Olhos

O homem andava pela rua onde costumava passar todos os dias. Entre todas as coisas que via sob a calçada, os olhos encontram postes. O jornal expondo os crimes da cidade, a mulher enamorada a vitrine com apoio do vestido-manequim. Pessoas ao ponto de ônibus, a criança a comprar doce.

Seguia como de rotineiro, passos largos a assobiar na companhia de Marisa seus hinos da manhã. Abaixou para amarrar os sapatos. Voltou a andar. Olhou antes de atravessar, quando viu uma mulher bela na sacada de uma casa em ruína. Sem inocência, olhou-a com olhos de comer fotografia. Ela esboçou um sorriso para questionar:
-Homem, que me viu a princípio com olhos avesso. Eu o conheço?
Ele a fitou com mistério e respondeu:
-Não. E desceu a rua devagar.

O BANDO

As cortinas se abrem. O canhão de luz ao centro. O som inicia a maquinar aos ouvidos culpados. Andam juntos, seus olhares mostram a conivência entre si. Movimentos tortos seguem em meio à maquiagem colada no rosto e esboçada pela pressa da rotina.

Todos seguem aleatoriamente a apontar de maneira grotesca a realidade cega pelo tempo rápido. A vida só pára quando algo realmente atropela o espelho. A dúvida paira pelo ar. Qual o assunto que mais lhe interessa? Além da vida in vitro feita nas coxas e vivida ás pressas? O homem sem entender, volta ao automático aplaudindo de pé. De resto, tudo se congela até que se fecham as cortinas.

LAVRADOR OU SEMIDEUS

Acesos os olhos
O coração espera
O segredo que o acelera
E não se congela.
Conte.

Mostre por onde seguir
Para chegar ao peito
No leito seu,
Na estrada que convém.

O seu imperfeito
É o meu mais-que-perfeito
Não cale o bem
Efeito amiúde
Seu.

“A força do silêncio ensurdece. A boa palavra pode estar na imagem congelada, entre frases não ditas, entre os movimentos desfigurados de uma sinfonia.”

João Bufão

Fases da Lua

“Coisas a se transformar, para desaparecer.”
(Adriana e Marisa)

As coisas não são como são. Há dias que passam, e as rotinas debruçadas em horas se perdem. A que devemos a transcendência? Eu mesmo não reconheço a capa e contracapa esboçada por sentidos incompletos, pensamentos surreais, razões improváveis e filosofias de botequim. Um mundo quebrado.
A que valem mentiras verdadeiras, verdades incorretas se não a de provar a si mesmo o quão foi e agora é. Basta fechar os poros e aceitar. Palpitar desoladamente o íntimo seu e nada mais.

É colocar sob a mesa o que se tem a mão, sem se esquecer o imaterial, aquele que só se senti e se mantém puro por não ter sido tocado. Mesmo calado, gritar a que se veio e como se vai. Pegar estrada sem navegar depressa. Sentir os pés no chão. Voar quando puder. Ser absoluto e constante até desaparecer (...) fases da lua.