LAVRADOR OU SEMIDEUS

Acesos os olhos
O coração espera
O segredo que o acelera
E não se congela.
Conte.

Mostre por onde seguir
Para chegar ao peito
No leito seu,
Na estrada que convém.

O seu imperfeito
É o meu mais-que-perfeito
Não cale o bem
Efeito amiúde
Seu.

“A força do silêncio ensurdece. A boa palavra pode estar na imagem congelada, entre frases não ditas, entre os movimentos desfigurados de uma sinfonia.”

João Bufão

Fases da Lua

“Coisas a se transformar, para desaparecer.”
(Adriana e Marisa)

As coisas não são como são. Há dias que passam, e as rotinas debruçadas em horas se perdem. A que devemos a transcendência? Eu mesmo não reconheço a capa e contracapa esboçada por sentidos incompletos, pensamentos surreais, razões improváveis e filosofias de botequim. Um mundo quebrado.
A que valem mentiras verdadeiras, verdades incorretas se não a de provar a si mesmo o quão foi e agora é. Basta fechar os poros e aceitar. Palpitar desoladamente o íntimo seu e nada mais.

É colocar sob a mesa o que se tem a mão, sem se esquecer o imaterial, aquele que só se senti e se mantém puro por não ter sido tocado. Mesmo calado, gritar a que se veio e como se vai. Pegar estrada sem navegar depressa. Sentir os pés no chão. Voar quando puder. Ser absoluto e constante até desaparecer (...) fases da lua.

O meu próprio Trash

De repente, não consegui sentir remorso. Sentia-me leve. Precisava de tempo para pensar. Enlouquecer. Fui acusado pelas sombras, mas renunciava minha culpa.
-Eu não o matei. Ele morreu sozinho.

Flores

Flores são diferentes em:
cores,
perfumes,
ocasiões.

Porém, sempre acabam iguais:
murchas,
secas,
e à sombra de um vaso.

Souvinil

Lembro dos dias que sempre podia ver a Flor, sempre à tarde. Do riso cometido sem motivo. Das palavras ditas e ouvidas sem precisão. O silêncio quebrado por um simples beijo.
Breve foi e nem vi partir. Logo a Flor da tarde caiu em desalento, vagarosamente desabrochando da rotina para torna-se Souvenil aquele que o amava.