Passeio

Não haverá um equívoco em tudo isso?

O que será em verdade transparência

Se a matéria que vê, é opacidade?

Nesta manhã sou e não sou minha paisagem

Terra e claridadese confundem
E o que me vê

Não sabe de si mesmo a sua imagem.

(...)

Hilda Hilst

Olhos de si mesmo

(Pode não fazer sentido, fosse o peso das palavras)

Pode não ter sono,

pode não ter sonho

Fosse insônia, ressaca ou desvario

toda a fervura de pensamentos.

Pode não ter canto,

pode não ser encanto

Fosse o jornal de notícias que não importam mais

toda espessura que se forma.

Pode não ser santo,

pode até mudar o manto

Fosse à reza que cansou

e nem poética ecoa mais.

Pode não ser brando,

pode faltar céu

Fosse à chuva

e tudo limitar-se ao quase.